Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
I. L’enfant Cette nuit, un enfant de dix ans est étendu sur son lit. Le lit est collé contre le mur de la chambre. Le garçon ne dort pas. Il lui faut traverser la nuit. Il a les yeux ouverts sur l’obscurité, et celle-ci lui offre en retour des étoiles de plastique luminescentes, reliques d’un Lire plus …
Je n’avais jamais osé en parler avant. Avant quoi, exactement ? Avant ceci. Avant d’être là. On ne se présente pas ici de son plein gré. Je vous remercie de me convoquer, convoquer est le mot juste. Vos pensées m’appellent et me suffisent. Je vous remercie de me laisser raconter quelque part ce que je n’ai Lire plus …
Suis-je seul ? Suis-je seul la nuit quand mes yeux sont grands ouverts sous mes paupières, pas seul au sens où la chambre serait vide, seul d’une solitude qui ne se voit pas qui n’a pas de décor à sa hauteur, seul au milieu du bruit, seul parce que tout autour de moi il y a Lire plus …
Je n’ai jamais lu Dora Bruder. Je vais le mettre tout en haut de ma pile à lire. Drôle d’atelier. Ce mardi ! Comme si François avait consulté mes carnets. Comment aurait-il su les recherches dans les archives de la ville de Paris, la consultation des actes de naissance antérieurs à 1960, et les noms de Lire plus …
C’est étrange cette recherche du temps passé, comme si l’œil intérieur pouvait fureter à l’intérieur de mon âme, de mon cerveau, de mon corps entier. Rien, aucune pensée, aucun endroit ne lui échappe. Je n’en ai même pas conscience. Je laisse aller comme absente à moi-même. Qu’est-ce qui remonte à l’instant ? C’est dans l’œil ou Lire plus …