Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
Il y a un bouton de manteau, dans une boîte à cigares, sur l’étagère du haut. Elle ne sait plus s’il date de l’année où le village a été englouti ou si c’était un objet d’un autre hiver. Peu importe l’exactitude du lieu. À présent, ce qui compte, c’est le froid qu’il lui redonne aux Lire plus …
les prés sont jaunes, grillés, brûlés, séchés | les feuilles craquent sous les pieds, tombées trop tôt des branches | dans le jardin, le saule pleureur est mort, il a séché sur pied | un bel arbre désormais une ramure de griffes tendues vers le ciel | son écorce se détache par plaques | le Lire plus …
Il y avait dans mon enfance une mappemonde, récupérée ou offerte, peu importe, je ne sais plus où ni par qui, ça n’a pas d’importance. Il y avait peu de livres à la maison, il y avait le dictionnaire dans lequel je me perdais parfois comme dans une forêt, le bottin épais comme une bible Lire plus …
Deux hommes ordinaires | pris dans le tissu du temps | sans se connaître, sans se croiser, sans laisser de trace l’un vers l’autre | séparés par quatre nuits d’intervalle | entre eux la Méditerranée, le froid, la pluie fine sur un corps qui ne respire plus | rien qui ressemble à un lien, sinon Lire plus …
Un retraité de soixante-sept ans ouvre le feu depuis sa fenêtre sur des enfants qui jouaient dans la cour de l’immeuble. (14 avril 2021) Il fait beau. Un bel après-midi, ordinaire, un après-midi de mercredi, le soleil éclaircit les murs de béton, les bacs à sable sont vides depuis longtemps, la glycine contre le mur du Lire plus …