Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
On ne sait pas exactement quand la librairie a ouvert. Les gens du quartier donnent des dates différentes, parfois contradictoires, et personne ne s’en inquiète. Pour chacun ce qui compte, c’est qu’elle soit. La librairie n’a pas de devanture, pas d’enseigne, pas de nom. Le mot entrer est gravé dans le bois de la porte. Lire plus …
Maintenant seulement je sais combien j’ai aimé le vent de l’Altaï, ce vent qui fait pleurer les yeux sans qu’il y ait de chagrin, et ce vent qui rase la végétation. Et puis il y a les steppes, les immensités mongoles, une multitude de paysages uniques. Je me souviens d’un espace si grand qu’on oubliait Lire plus …
Il y a un bouton de manteau, dans une boîte à cigares, sur l’étagère du haut. Elle ne sait plus s’il date de l’année où le village a été englouti ou si c’était un objet d’un autre hiver. Peu importe l’exactitude du lieu. À présent, ce qui compte, c’est le froid qu’il lui redonne aux Lire plus …
les prés sont jaunes, grillés, brûlés, séchés | les feuilles craquent sous les pieds, tombées trop tôt des branches | dans le jardin, le saule pleureur est mort, il a séché sur pied | un bel arbre désormais une ramure de griffes tendues vers le ciel | son écorce se détache par plaques | le Lire plus …
Il y avait dans mon enfance une mappemonde, récupérée ou offerte, peu importe, je ne sais plus où ni par qui, ça n’a pas d’importance. Il y avait peu de livres à la maison, il y avait le dictionnaire dans lequel je me perdais parfois comme dans une forêt, le bottin épais comme une bible Lire plus …