Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
Pourquoi chaque jour, je reprends ma marche. Tous les matins, la ville s’éveille sans moi, ou plutôt malgré moi, comme une dormeuse qui ignore qu’on veille à son chevet. Les rideaux de fer remontent avec un fracas d’orage, les cafetières crachotent leurs premières confidences, les cartables courent. Je longe les mêmes rues, les mêmes trottoirs Lire plus …
Je viens de voir, un peu par hasard, chez une amie, À pied d’œuvre. Comme la voix off me parle, directement, sans ambages. Je n’ai pas quitté mari et enfants pour écrire. Je ne le ferai pas. Mais les obstacles rencontrés pour écrire, les jugements incompris de l’entourage, le renoncement m’interpellent. Les raccourcis de pensée lâchés Lire plus …
J’entre dans la ville sans rencontrer personne. Personne ne me connaît. Je n’ai nul voisin, nul ami, même les chiens n’aboient pas sur mon passage. Ils se couchent et gémissent tout bas. Je suis une ombre parmi des milliers, la seule que le soleil n’a pas dessinée. Dans les vitrines, les passants trouvent leur reflet. Lire plus …
Une heure à attendre le train pour Ancenis. Je trouve une place assise, j’ouvre mon livre et je ne le lis pas. Je regarde les gens. Une femme pousse un chariot. D’un âge certain, ai-je d’abord pensé. Pas tant que ça. Soixante-dix ans et des brouettes, et elle tient debout comme un piquet. Une vaillante. Lire plus …
Les talons de la femme vacillent sur le chemin pierreux alors qu’elle suit l’enfant. Ses chevilles osseuses se tordent sur les cailloux. Elle écarte un peu les bras pour garder l’équilibre, comme une funambule maladroite. Elle s’approche du bord du chemin et sa jupe s’accroche aux ronces. Devant elle, l’enfant avance d’un pas sûr, presque Lire plus …