Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
Une heure à attendre le train pour Ancenis. Je trouve une place assise, j’ouvre mon livre et je ne le lis pas. Je regarde les gens. Une femme pousse un chariot. D’un âge certain, ai-je d’abord pensé. Pas tant que ça. Soixante-dix ans et des brouettes, et elle tient debout comme un piquet. Une vaillante. Lire plus …
Les talons de la femme vacillent sur le chemin pierreux alors qu’elle suit l’enfant. Ses chevilles osseuses se tordent sur les cailloux. Elle écarte un peu les bras pour garder l’équilibre, comme une funambule maladroite. Elle s’approche du bord du chemin et sa jupe s’accroche aux ronces. Devant elle, l’enfant avance d’un pas sûr, presque Lire plus …
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La salle est noire. L’écran est immense. Un visage. Rien que lui. L’émotion dans le regard, au coin des lèvres. Propulsée jusqu’à la rétine. Une main entre dans l’image. Une main monumentale. La pulpe des doigts sur la bouche. Je sens les doigts. Sur quelle bouche, je ne sais pas. Son souffle sort des enceintes, Lire plus …
On ne sait pas exactement quand la librairie a ouvert. Les gens du quartier donnent des dates différentes, parfois contradictoires, et personne ne s’en inquiète. Pour chacun ce qui compte, c’est qu’elle soit. La librairie n’a pas de devanture, pas d’enseigne, pas de nom. Le mot entrer est gravé dans le bois de la porte. Lire plus …