Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
Un retraité de soixante-sept ans ouvre le feu depuis sa fenêtre sur des enfants qui jouaient dans la cour de l’immeuble. (14 avril 2021) Il fait beau. Un bel après-midi, ordinaire, un après-midi de mercredi, le soleil éclaircit les murs de béton, les bacs à sable sont vides depuis longtemps, la glycine contre le mur du Lire plus …
La Femme de trente ans entre les mains, l’un des rares ouvrages qui ait survécu aux années, aux déménagements, aux tris impitoyables ou désabusés. Un livre de poche, un Folio, rescapé de ma scolarité, certainement étudié au lycée ou en fin de collège. Les pages sont jaunes, elles ont la texture d’un vieux buvard. Toutes ces Lire plus …
Les mots manquent, le corps parle. Les lèvres s’arrondissent ou se serrent, l’index rejoint le pouce pour dire la précision, la main s’ouvre à plat sur la table puis se ferme, et tout est dit. Les épaules montent, restent hautes, l’inquiétude s’installe, elles retombent d’un coup et l’espoir n’est plus. Les pieds pivotent, cherchent la Lire plus …
Je suis dans la boutique, ou ce qui ressemble à une boutique, rue de quelque chose, Paris, Paris XVe. On me parle, on m’interroge, on me dit des choses, je ne sais plus depuis combien de temps on me dit des choses, soixante-quinze ans qu’on me dit des choses et moi je coupe, je coupe les Lire plus …
I. L’enfant Cette nuit, un enfant de dix ans est étendu sur son lit. Le lit est collé contre le mur de la chambre. Le garçon ne dort pas. Il lui faut traverser la nuit. Il a les yeux ouverts sur l’obscurité, et celle-ci lui offre en retour des étoiles de plastique luminescentes, reliques d’un Lire plus …