Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
Je suis dans la boutique, ou ce qui ressemble à une boutique, rue de quelque chose, Paris, Paris XVe. On me parle, on m’interroge, on me dit des choses, je ne sais plus depuis combien de temps on me dit des choses, soixante-quinze ans qu’on me dit des choses et moi je coupe, je coupe les Lire plus …
I. L’enfant Cette nuit, un enfant de dix ans est étendu sur son lit. Le lit est collé contre le mur de la chambre. Le garçon ne dort pas. Il lui faut traverser la nuit. Il a les yeux ouverts sur l’obscurité, et celle-ci lui offre en retour des étoiles de plastique luminescentes, reliques d’un Lire plus …
Enfant, je ne savais pas ce que je voulais. Jeune fille, je ne voulais pas ressembler à ma mère. Je ne voulais pas me sentir coincée par la vie. Je ne suis pas certaine d’y être parvenue. Je ne savais pas la vie. J’aimais apprendre de nouvelles choses tout le temps, partout. À l’école, je Lire plus …
Je n’avais jamais osé en parler avant. Avant quoi, exactement ? Avant ceci. Avant d’être là. On ne se présente pas ici de son plein gré. Je vous remercie de me convoquer, convoquer est le mot juste. Vos pensées m’appellent et me suffisent. Je vous remercie de me laisser raconter quelque part ce que je n’ai Lire plus …
Tous les jours, Joséphine fait des bouquets. Le téléphone a sonné comme il sonne à chaque fois. La sonnerie était la même. En ligne, il y avait une personne du CNAOP (Conseil national pour l’accès aux origines personnelles). C’était un mardi. Elle s’en souvient parce que le mardi, c’est le jour des livraisons, elle souriait Lire plus …