Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
Je suis dans la boutique, ou ce qui ressemble à une boutique, rue de quelque chose, Paris, Paris XVe. On me parle, on m’interroge, on me dit des choses, je ne sais plus depuis combien de temps on me dit des choses, soixante-quinze ans qu’on me dit des choses et moi je coupe, je coupe les Lire plus …
M. jette les déchets de coupe, les cartons de livraison, les plantes malades ou mortes en toute discrétion. Pendant ce temps, J. nettoie avec un carré en microfibre imprégné de nettoyant le banc de fleurs central et les étagères sur les côtés qui montent presque jusqu’au plafond. Après lavage, elle essuie le bac en inox Lire plus …
Michel La radio souvent allumée dans l’arrière-boutique signale un bombardement ayant fait 75 morts, loin, très loin. Qui ? Pourquoi ? Pas dit. Nombre de blessés pas précisé. Suit un reportage de 10 minutes sur l’ancestrale fabrication de la guimauve par un maître-confiseur. Michel hausse les sourcils. Il se sent démuni, petit et faible dans son magasin Lire plus …