Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
Instructions pour aller marcher dans la ville Avant toute chose, il faut admettre que personne ne marche dans la ville. On va quelque part, ce qui n’est pas la même chose. Celui qui marche sans but éveille le soupçon. On le prend pour un homme oisif qui n’a rien à faire, qui erre à la Lire plus …
Une heure à attendre le train pour Ancenis. Je trouve une place assise, j’ouvre mon livre et je ne le lis pas. Je regarde les gens. Une femme pousse un chariot. D’un âge certain, ai-je d’abord pensé. Pas tant que ça. Soixante-dix ans et des brouettes, et elle tient debout comme un piquet. Une vaillante. Lire plus …
Il y a un bouton de manteau, dans une boîte à cigares, sur l’étagère du haut. Elle ne sait plus s’il date de l’année où le village a été englouti ou si c’était un objet d’un autre hiver. Peu importe l’exactitude du lieu. À présent, ce qui compte, c’est le froid qu’il lui redonne aux Lire plus …
Il y avait dans mon enfance une mappemonde, récupérée ou offerte, peu importe, je ne sais plus où ni par qui, ça n’a pas d’importance. Il y avait peu de livres à la maison, il y avait le dictionnaire dans lequel je me perdais parfois comme dans une forêt, le bottin épais comme une bible Lire plus …
Deux hommes ordinaires | pris dans le tissu du temps | sans se connaître, sans se croiser, sans laisser de trace l’un vers l’autre | séparés par quatre nuits d’intervalle | entre eux la Méditerranée, le froid, la pluie fine sur un corps qui ne respire plus | rien qui ressemble à un lien, sinon Lire plus …