Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
C’est étrange cette recherche du temps passé, comme si l’œil intérieur pouvait fureter à l’intérieur de mon âme, de mon cerveau, de mon corps entier. Rien, aucune pensée, aucun endroit ne lui échappe. Je n’en ai même pas conscience. Je laisse aller comme absente à moi-même. Qu’est-ce qui remonte à l’instant ? C’est dans l’œil ou Lire plus …
on sourit au soleil qui chaque jour revient on garde la main sur le cœur on embrasse l’enfant aux grands yeux noirs saisis d’effroi on l’enlace, on protège ses oreilles avec les paumes de la main on lui apprend à lire, à écrire, à exister on ouvre un livre on en lit en un autre Lire plus …
Paris XV. La devanture de la boutique de fleurs, la calligraphie du nom de la boutique comme si écrit à la main. Dans un coin de la vitrine des roses éternelles figées par traitement et coloré en rouge carmin, une fleur de cinéma dans une bulle de verre À sa gauche, la pharmacie à l’angle Lire plus …
à ce stade de la nuit, les yeux ouverts sur l’obscurité, je cherche les images d’un passé longtemps enfoui, je ne vois rien car rien de ce que je cherche en cet instant n’a été vécu. La respiration lourde et régulière près de moi. Un camion passe dehors et fait vibrer l’un des cadres posé Lire plus …
Si l’espace du poème est futur, Est-ce que l’espace du poème est antérieur ? Existons-nous dans cet espace ? Le signe précède-t-il la chose qu’il nomme ? Les mots naissent-ils avant leur sens ? La naissance du cri est silencieuse. Le cri grandit-il en nous toute notre vie ? Nos enfances sont des textes perdus. Est-ce que tu te souviens Lire plus …