Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
Avec l’âge, elles préfèrent le bus. Le chauffeur les voit, les attend. Dinah et Odette n’ont pas pris le métro depuis des années, elles ont oublié l’effervescence des Parisiens si impatients, si indifférents. Ce matin, la vision d’un monde évoluant sans elles s’impose. — Oh la la, que les gens sont pressés. Où courent-ils donc ? On Lire plus …
« Tu es l’aînée et c’est toi qui t’occupes d’elles. Le plus souvent, la mère est dehors, dans les champs, à travailler avec le père. Toi, rivée à la maison, très tôt astreinte aux soins du ménage, aux multiples tâches liées à la vie de la ferme. L’hiver venu, dans la petite usine d’un village proche, Lire plus …
Quelques rares feuilles jaunes à peine accrochées dans les arbres, les arbres presque nus. Les feuilles brunes, presque déjà noires, s’amoncellent au sol. L’humus crépite sous la pluie. Les lumières jaunes, les lumières blanches défilent vite sur le bitume, trop vite. Bruits de succion des pneumatiques. Entre chien et loup, la brume sort de l’ombre. Lire plus …
La première chose que j’observe quand je rencontre une personne, ce sont les mains. La forme du visage, la pulpe des lèvres, l’arête du nez, l’éclat du regard, ça vient toujours plus tard. Ça vient, si la main se révèle attachante, intéressante, voire curieuse. Pourtant je suis observatrice, j’ai les yeux douloureusement ouverts sur le Lire plus …
J’ai parfois des idées cachées. Par exemple, prenons les maux de ventre. L’abdomen durcit, tendu au toucher. Les palpations rencontrent un mur de contractions. Derrière, les muscles tétanisés, figés glissent poussés par quelque chose. Une chose sournoise qui s’entortille, fait des nœuds à l’âme, paralyse la pensée. La chose tel un serpent fouille, cherche les Lire plus …