Ma mère me traînait dans les magasins pour préparer cette journée si spéciale. Elle tenait la petite robe sur un cintre, la posait contre mon dos à hauteur de mes épaules, imaginant comment elle tomberait sur mon corps de sauterelle. L’achat de la tenue que je devais porter le grand jour était une affaire sérieuse. Lire plus …
L’enfant ne marche pas. Il sautille. Exprimant la joie d’être seul avec son père et son grand-père, il fait de petits pas chassés, d’un côté puis de l’autre. Sa démarche est vive et pétillante. Ses jambes maigrelettes sont comme deux pattes de sauterelle qui se plient et se déplient sans cesse. Il va, il vient. Lire plus …
J’entre dans la gare Montparnasse par l’entrée principale, par la grande verrière, ce côté de la gare qu’on appelle la porte Océane. De bon matin, je suis pressé comme ces gens qui vont du point A au point B sans se regarder. J’avise les escaliers mécaniques, sur ma droite ils descendent vers le métro, face Lire plus …
Dans le regard de ma mère passait un éclair d’inquiétude qu’elle enfouissait rapidement au fond d’elle-même. Dans ces moments-là, elle se pinçait les lèvres sans s’en rendre compte. Elle ne disait rien, elle questionnait à peine. Elle s’approchait armée de son thermomètre au mercure et si nécessaire devenait « la reine du suppositoire ». Elle Lire plus …
Bill gare sa camionnette devant l’immeuble, pénètre dans le hall avec son pulvérisateur sur le dos. Il attend l’ascenseur pour nettoyer le 13ème étage et seulement cet étage précise la note de service. La porte s’ouvre sur une femme vêtue de noir. Dans sa main gauche, elle tient L’art de la Guerre de Sun Tzu. Lire plus …