Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
« Mais alors, on risque de ne jamais les trouver ? Nous avions installé le télescope sur la terrasse, par une claire soirée d’automne, à la lisière d’une des ultimes poches de ténèbres de l’Est des États-Unis. C’était dur à dénicher, des ténèbres aussi belles, et ainsi concentrées en un seul lieu elles illuminaient le ciel. Nous Lire plus …
Saguenay Il traîne sa valise, ses pas crissent sur la neige. Il avance vers les néons rouges qui clignotent « Motel panoramique ». Il pousse la double porte. Presque toutes les chambres donnent sur la rivière Saguenay. Il monte l’escalier en métal. La valise cogne contre chaque marche. Sur la coursive extérieure, ses pas résonnent, et dans Lire plus …
Avec l’âge, elles préfèrent le bus. Le chauffeur les voit, les attend. Dinah et Odette n’ont pas pris le métro depuis des années, elles ont oublié l’effervescence des Parisiens si impatients, si indifférents. Ce matin, la vision d’un monde évoluant sans elles s’impose. — Oh la la, que les gens sont pressés. Où courent-ils donc ? On Lire plus …
« Tu es l’aînée et c’est toi qui t’occupes d’elles. Le plus souvent, la mère est dehors, dans les champs, à travailler avec le père. Toi, rivée à la maison, très tôt astreinte aux soins du ménage, aux multiples tâches liées à la vie de la ferme. L’hiver venu, dans la petite usine d’un village proche, Lire plus …
Quelques rares feuilles jaunes à peine accrochées dans les arbres, les arbres presque nus. Les feuilles brunes, presque déjà noires, s’amoncellent au sol. L’humus crépite sous la pluie. Les lumières jaunes, les lumières blanches défilent vite sur le bitume, trop vite. Bruits de succion des pneumatiques. Entre chien et loup, la brume sort de l’ombre. Lire plus …