Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
J’ai fermé la porte. Je ne sais pas quel chemin prendre. Les routes vont en étoile. Je marche dans la rue, l’envie de partir porte mes pas. Pourtant, j’ai la sensation de revenir sans cesse à mon point de départ. Je croise des gens, aucun regard ne me croise. Sur le sol, une chaussette de Lire plus …
Paris XV. La devanture de la boutique de fleurs, la calligraphie du nom de la boutique comme si écrit à la main. Dans un coin de la vitrine des roses éternelles figées par traitement et coloré en rouge carmin, une fleur de cinéma dans une bulle de verre À sa gauche, la pharmacie à l’angle Lire plus …
Michel La radio souvent allumée dans l’arrière-boutique signale un bombardement ayant fait 75 morts, loin, très loin. Qui ? Pourquoi ? Pas dit. Nombre de blessés pas précisé. Suit un reportage de 10 minutes sur l’ancestrale fabrication de la guimauve par un maître-confiseur. Michel hausse les sourcils. Il se sent démuni, petit et faible dans son magasin Lire plus …
Je cours au-devant de ma mère. Mes sœurs sont un peu en arrière. Toujours complices toutes les deux. Moi la cadette, moi la spontanée, je les agace. Ma joie les agace. L’école a deux portes bleues, l’une au-dessus de laquelle on peut lire « filles » et l’autre où l’on peut lire « garçons ». L’école élémentaire Saint-Lambert, lieu Lire plus …
Elle passe son bac. Elle s’inscrit à la Sorbonne, elle rêve de philosophie. Son cœur est gonflé de bonheur. Elle vit un amour dont elle sera toute sa vie nostalgique. Elle a dix-sept ans. Le soleil illumine la devanture de boutique de fleurs. Elle a cinquante ans. Elle porte une robe bleue au mariage de Lire plus …