Mon père s’éloigne. Il marche d’un pas pressé. Je le suis de loin en loin. Il fait de grands pas décidés. C’est une journée ensoleillée, une légère brise agite les feuilles des platanes. Il marche plus vite que moi. Je ne vois plus mon père. Il a disparu. La foule le masque. Je suis figée Lire plus …
Ma mère me traînait dans les magasins pour préparer cette journée si spéciale. Elle tenait la petite robe sur un cintre, la posait contre mon dos à hauteur de mes épaules, imaginant comment elle tomberait sur mon corps de sauterelle. L’achat de la tenue que je devais porter le grand jour était une affaire sérieuse. Lire plus …
L’enfant ne marche pas. Il sautille. Exprimant la joie d’être seul avec son père et son grand-père, il fait de petits pas chassés, d’un côté puis de l’autre. Sa démarche est vive et pétillante. Ses jambes maigrelettes sont comme deux pattes de sauterelle qui se plient et se déplient sans cesse. Il va, il vient. Lire plus …
Dans le regard de ma mère passait un éclair d’inquiétude qu’elle enfouissait rapidement au fond d’elle-même. Dans ces moments-là, elle se pinçait les lèvres sans s’en rendre compte. Elle ne disait rien, elle questionnait à peine. Elle s’approchait armée de son thermomètre au mercure et si nécessaire devenait « la reine du suppositoire ». Elle Lire plus …
Elle avait des cheveux d’un blond filasse, des yeux (probablement bleu) qui se fermaient quand on la couchait. Marguilaguiliguili avait un peignoir bleu et blanc qu’on lui mettait après le bain. Elle avait un haut rouge avec un col du même tissu que son short à fleurs. Elle portait de petites chaussures de plastique blanc. Lire plus …