Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
Si l’espace du poème est futur, Est-ce que l’espace du poème est antérieur ? Existons-nous dans cet espace ? Le signe précède-t-il la chose qu’il nomme ? Les mots naissent-ils avant leur sens ? La naissance du cri est silencieuse. Le cri grandit-il en nous toute notre vie ? Nos enfances sont des textes perdus. Est-ce que tu te souviens Lire plus …
Sur la vieille photographie noir et blanc aux bords écornés, l’une des rares que tu avais conservé de ta vie d’avant. Elle sourit d’un sourire hésitant. Personne ne se souvient plus des circonstances de la prise de vue. Ta photo a disparu. Tu l’as probablement jeté avant la fin. Ce fragment d’histoire est un souvenir Lire plus …
La femme regardait par la fenêtre en silence. Le téléphone sonnait. Elle ne réagissait pas, elle restait immobile comme si elle ne l’entendait pas. Assise sur l’un des fauteuils de velours du salon, elle ressassait les derniers jours qu’elle avait vécus. Joséphine ne pouvait s’empêcher de faire un point sur sa vie. Qu’avait-elle vécu ? Avait-elle Lire plus …
Enfants, nous passions nos étés ma sœur et moi à redécouvrir les recoins de cette maison ancienne qui fut jadis notre refuge. Les fenêtres, aux carreaux fendillés, laissaient filtrer la lueur blafarde de la lune. Dans le salon, nous retrouvions les fauteuils défoncés où nous avions tant ri l’après-midi. Mais la nuit, c’était comme si Lire plus …
