Microfictions, nouvelles, poèmes par Khedidja Berassil
Brouhaha et pas précipités. La voix de la maîtresse invite à faire attention. Les marches de béton carrelées. Les murs gris clair, les fenêtres, une par palier. On entend la lourde porte du rez-de-chaussée claquer entre les groupes d’enfants. Un lourd battement souffle à chaque va-et-vient. Les petites mains agrippent la rampe de métal peinte Lire plus …
Un claquement sec. Le psychiatre a refermé mon dossier. « Vous devriez sortir davantage ». Il retire ses lunettes. « Marcher. Observer. Vous reconnecter au monde. » Je hoche la tête sans conviction. Dehors, la lumière est crue. Devant la porte du Centre Médico Psychologique, quelque chose cède en moi. Bruit sec, encore. Mes jambes se mettent en mouvement Lire plus …
J’ai fermé la porte. Je ne sais pas quel chemin prendre. Les routes vont en étoile. Je marche dans la rue, l’envie de partir porte mes pas. Pourtant, j’ai la sensation de revenir sans cesse à mon point de départ. Je croise des gens, aucun regard ne me croise. Sur le sol, une chaussette de Lire plus …
— J’ai des CP. C’est la première année que j’ai une classe de 6-7 ans. — C’est drôle, c’est à peu près à cet âge-là qu’on s’est rencontrées. À part ça, il n’y a pas eu un évènement particulier qui t’aurait bouleversée. Fanny secoue la tête négativement, elle sort un mouchoir en papier de son Lire plus …
Paris XV. La devanture de la boutique de fleurs, la calligraphie du nom de la boutique comme si écrit à la main. Dans un coin de la vitrine des roses éternelles figées par traitement et coloré en rouge carmin, une fleur de cinéma dans une bulle de verre À sa gauche, la pharmacie à l’angle Lire plus …