Nous marchons sur le sentier du temps
Mais au bout du compte, que reste-t-il vraiment ?
Nous traçons un chemin
Souffle le vent du hasard
Emportant nos projets soigneusement préparés
Comme feuilles d’automne, les péripéties se succèdent
Certaines douces, d’autres amères comme fiel
Au bout du compte, que reste-t-il vraiment ?
Avons-nous vraiment choisi ce qui nous façonne
Ou sommes-nous des navires sans gouvernail ?
On s’agite, on décide, on planifie
Illusion, illusion, illusion
Au bout du compte, que reste-t-il vraiment ?
La vie suit une route mystérieuse
La carte de notre destin à jamais inconnue
Rencontres et accidents, joies et tristesses
Ces instants viennent sans que l’on s’en doute
Au bout du compte, que reste-t-il vraiment
De ce que nous pensions avoir choisi ?
Car si le chemin nous échappe souvent
Notre façon de danser avec ce qui nous est servi
Nous appartient encore
Peut-être là, dans ce geste mouvant
Se cache notre ultime liberté, notre trésor.