Comment ceux qu’on aime pourraient-ils sombrer dans le néant ?
Tout cet amour qui pulse encore, si violent.
Impossible de se faire à l’idée.
Comme si les laisser partir, c’était les faire mourir encore,
pour de bon cette fois.
Impossible de se faire à l’idée.
Garder les regards et les sourires,
la forme des mains et celle des ongles derrière les paupières,
le grain d’une peau sous la pulpe des doigts.
Impossible de laisser filer, d’abandonner.
S’émouvoir d’entendre à nouveau,
au détour d’une conversation ou dans les dialogues d’un film d’une autre époque,
les mots disparus.
Impossible de se faire à l’idée.
Les voix demeurent, toujours la sensation
qu’ils lisent par-dessus l’épaule,
qu’ils observent, un sourire de sagesse au coin des lèvres,
depuis un lieu invisible à l’œil humide devenu sec.
Impossible de se faire à l’idée.
L’impossible barrière invisible,
cloison d’une autre dimension qui nous échappe et nous empêche.
Il est impossible de se faire à l’idée.